678960, Россия, Республика Саха (Якутия), Нерюнгри, ул. Карла Маркса, 29
Родился в поселке Быстрый Исток Свердловской области. До окончания школы в 1982 году воспитывался в детском доме Нижнего Тагила. Работал на Нижнетагильском металлургическом комбинате токарем. В Нерюнгри приехал в конце 1987 года.
Когда-то он мечтал изменить этот мир и свою жизнь. Писать стихи начал с весны 1993 года. В 1997 году начал писать прозу. В 1988 году попытался поступить в Московский литературный институт, но там не понравилась автобиография, честно рассказанная Сергеем. Вырезал маски и абстрактные мини-скульптуры из дерева и кости. Рисовал на чём придётся и чем придётся, пытаясь зарабатывать своими художествами на жизнь. Называл себя вольным художником.
Сергей Кудияров – человек необычной судьбы. Он писал не только рассказы и стихи и не только занимался резьбой по дереву и кости, он еще увлекался дальними пешеходными путешествиями: Владивосток, Магадан.
Публиковался в журнале «Полярная звезда». Участвовал в различных литературных и творческих конкурсах, отмеченных дипломами, грамотами, благодарностями и сертификатами. Издал шесть сборников рассказов и стихов.
***
На душе так банально, уныло…
Все писали про это, про то,
Как любили, как было постыло…
Что добавить к тому? Ну и что!
Ну и что, что писали?! Дерзайте!
Каждый день наступает рассвет.
Вы на солнце равняйтесь! Бросайте
Слушать песнь про великое «нет»
Нет – не Пушкин, не Лермонтов. Что же,
Коронуют не люди – века;
Только тех, кто не дрогнет, не сложит
Дело жизни на дно сундука.
***
Некстати муза посетила.
Гоню крылатую в окно.
Та в дверь, и тихо говорила:
«Вот славы горькое вино.
Испьешь его в холодном мраке,
Со мной на кончике пера.
Потом услышишь посвист рака,
В нём цену сладкого «Ура!».
Ты взмолишь небо о пощаде,
Познавши вечности тоску.
Проклятие спросишь в награду,
Как ствол поднесённый к виску.
***
Убуду и я,
Как тот мотылёк,
Что утром весенним
Присел на пенёк
И, радуясь солнцу,
Слагая полёт,
О тленом и вечном
Легенды поёт.
Убуду — и что?
Все равны перед Богом –
И «Алый цветок»,
И бродяга в дороге…
Убуду — и что?
Солнце там же взойдёт.
И кто-то за мною
Придёт и уйдёт.
***
Пять часов утра.
Город свеж и чист.
Скрип шагов, ветра
Напевают твист.
Нет унылых лиц
И бродячих псов.
Бел, да чист, как лист,
Без красивых слов.
Тишь глуши ночной.
Сказки явь и грусть.
Город спит. Родной.
Вновь в него вернусь.
Вот он встретил день –
Ярок, свеж, лучист.
И отбросил тень
На тетрадный лист.
Кудияров, Сергей Леонидович. [Стихи] / Сергей Кудияров // Индустрия Севера. – 1993. –30 дек.
678960, Россия, Республика Саха (Якутия),
Нерюнгри, ул. Карла Маркса, 29
Родился в поселке Быстрый Исток Свердловской области. До окончания школы в 1982 году воспитывался в детском доме Нижнего Тагила. Работал на Нижнетагильском металлургическом комбинате токарем. В Нерюнгри приехал в конце 1987 года.
Когда-то он мечтал изменить этот мир и свою жизнь. Писать стихи начал с весны 1993 года. В 1997 году начал писать прозу. В 1988 году попытался поступить в Московский литературный институт, но там не понравилась автобиография, честно рассказанная Сергеем. Вырезал маски и абстрактные мини-скульптуры из дерева и кости. Рисовал на чём придётся и чем придётся, пытаясь зарабатывать своими художествами на жизнь. Называл себя вольным художником.
Сергей Кудияров – человек необычной судьбы. Он писал не только рассказы и стихи и не только занимался резьбой по дереву и кости, он еще увлекался дальними пешеходными путешествиями: Владивосток, Магадан.
Публиковался в журнале «Полярная звезда». Участвовал в различных литературных и творческих конкурсах, отмеченных дипломами, грамотами, благодарностями и сертификатами. Издал шесть сборников рассказов и стихов.
***
На душе так банально, уныло…
Все писали про это, про то,
Как любили, как было постыло…
Что добавить к тому? Ну и что!
Ну и что, что писали?! Дерзайте!
Каждый день наступает рассвет.
Вы на солнце равняйтесь! Бросайте
Слушать песнь про великое «нет»
Нет – не Пушкин, не Лермонтов. Что же,
Коронуют не люди – века;
Только тех, кто не дрогнет, не сложит
Дело жизни на дно сундука.
***
Некстати муза посетила.
Гоню крылатую в окно.
Та в дверь, и тихо говорила:
«Вот славы горькое вино.
Испьешь его в холодном мраке,
Со мной на кончике пера.
Потом услышишь посвист рака,
В нём цену сладкого «Ура!».
Ты взмолишь небо о пощаде,
Познавши вечности тоску.
Проклятие спросишь в награду,
Как ствол поднесённый к виску.
***
Убуду и я,
Как тот мотылёк,
Что утром весенним
Присел на пенёк
И, радуясь солнцу,
Слагая полёт,
О тленом и вечном
Легенды поёт.
Убуду — и что?
Все равны перед Богом –
И «Алый цветок»,
И бродяга в дороге…
Убуду — и что?
Солнце там же взойдёт.
И кто-то за мною
Придёт и уйдёт.
***
Пять часов утра.
Город свеж и чист.
Скрип шагов, ветра
Напевают твист.
Нет унылых лиц
И бродячих псов.
Бел, да чист, как лист,
Без красивых слов.
Тишь глуши ночной.
Сказки явь и грусть.
Город спит. Родной.
Вновь в него вернусь.
Вот он встретил день –
Ярок, свеж, лучист.
И отбросил тень
На тетрадный лист.
Кудияров, Сергей Леонидович. [Стихи] / Сергей Кудияров // Индустрия Севера. – 1993. –30 дек.